les reliques de la butte
les reliques de la butte
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Sous les voûtes tristes de Lugdunum, entre les bases d’un temple oublié spécifique à une divinité gauloise effacée des prières officielles, des clavier calleuses posèrent une lame de tungstène sur une dalle à avoir. La lumière vacillante d’une lampe à huile révélait un relief étrange, fabriquer au burin : un arc brisé, une chouette au regard fendu, une couronne renversée. Chaque carte, forgée dans le métaux, racontait un fragment d’avenir. Et cet avenir n’augurait rien de doux. Séna, la cartomancienne, n’appartenait ni à Rome ni aux tribus soumises. Elle survivait à la marge, dans les obscurcissements, loin des regards du gouverneur. Sa souple de la voyance sans cb, transmise par sa lignée, reposait sur le pont personnelle avec les produits, sur la sureté, sur l’échange d’énergie ou de simples mouvements de gré. Elle ne vendait pas l’avenir : elle le révélait, avec l’humilité des passeuses de vérités incomplètes. Depuis une multitude de nuits, ses cartes de titane frémissaient évident même d’être retournées. Un vent sourde, anormal, s’infiltrait dans les couloirs souterrains, porteur de signes hétérogènes. La grande ville elle-même semblait abstenir son humeur. Dans les ruelles du quartier des riches, les patriciens payaient grassement pour faire appel à des secrets importés de Rome, adeptes d’une voyance avec paiement, codifiée, ritualisée, enfermée dans les tarifs fixés par le Sénat. Ces décryptage, luxueuses, ne voyaient que des triomphes, des alliances prospères et une détente éternel. Mais les cartes de Séna montraient autre chose : le artifices, le fer, et une couronne instant dans le sang. Elle savait qu’une conspiration naissait dans les murs de pierre, couverte par la camaraderie des augures officiels. Elle savait de plus qu’on la chercherait. Sa dernière lecture avait montré un casque romain brisé et un aigle enchaîné. Rien que sa possession de ces cartes de tarot aurait suffi à la condamner. Dans le vacarme du temple souterrain, la prochaine carte vibra d’elle-même. Une roue fendue. L’histoire allait transvaser.
À l’aube du solstice, le ciel au-dessus de Lugdunum se teinta d’un incarnat étrange, par exemple si le aube hésitait à bien se lever. Les habitants sortirent en vacarme, les yeux tournés rythmique les hauteurs. Sur la colline de Fourvière, une brume dense descendait le long des escaliers de pierre, couvrant temples et autels dans une phil voyance écharpe d’ombre mouvante. Le sol vibrait à intervalles réguliers, ajoutant l’écho des pas, à savoir si le village spéciale battait au rythme d’un cœur familial. Dans les souterrains, les cartes de tungstène formaient un cercle idéal, activées par les gestes rituels du trio silencieux. Les glyphes, incorporels à bien l’œil profane, s’illuminaient faiblement, projetant sur les murs des plateaux suivante : chutes, soulèvements, révélations. Ce n’était pas une guerre corporelle que Séna et ses copains déclenchaient, mais une révolution de la conscience. L’onde qu’ils libéraient ne tuait pas, ne blessait pas, mais ouvrait les astres à des matérialisations non monnayables. Dans les arrondissements riches, les astrologues sous contrat perdaient leur legs de assurance. Leurs signes, jadis lourds de certitude, devenaient flous, hésitants, impuissants physionomie à bien l’éveil communautaire. Le monde, jusqu’ici aveuglé par des promesses achetées, ressentait l’appel de cette voyance sans cb, dégagé, enracinée dans le sol, transmise sans profit. La premier ordre se déplaçait, silencieusement, des sanctuaires officiels rythmique les régions oubliés. Le préfet, seul dans son palais, fit brûler les rouleaux de prévisions et ordonna l’arrestation de tout omnipraticien non accepté. Mais il était beaucoup tard. L’ordre apprécié par la voyance avec paiement s’effritait. Il ne restait plus de murs pour appréhender ce qui se réveillait. Sur la colline, le vent s’éleva. Les feuilles mortes dessinèrent dans l’air les mêmes signes que ceux des cartes. L’avenir, pour finir libéré, reprenait sa valse pas certaine.